Na memoria
colectiva das pequenas vilas gárdanse narracións, contos, relatos máis ou menos
reais que ás veces son verdadeiras xoias literarias.
Cando alguén morre
na aldea a xente acode para dá-lo pésame ós parentes con apertas de man e moito
biquiño “Deus a teña na gloria”, “Non
chores, que está no ceo pedindo por todos vós”. Pero as bágoas de dor
verdadeiro non se ven. Despois do enterro seguen coa rutina dos traballos, coas súas ledicias e penas,
compañeiras inseparables da vida cotiá.
O señor Agustín,
nunha noite de inverno a carón do lume da lareira contábame cando el era aínda
un picariño había a costume de chorarlle ós defuntos; había que lembrar as súas
boas obras ou inventalas se nas
tivera Por iso chamaban á chorona que co seu exemplo, chorando, facía chorar a
tódolos presentes. Chamábase Manuela do
Carballo, coñecida tamén por Manuela a Chorona. Tiña a Manuela un fillo de pai
descoñecido, que era a súa alma , por el vivía, era a ledicia do seu corazón.
Chamábase Manuela a
Chorona porque se dedicaba a ir ós enterros daquela bisbarra a chorar polos
defuntos. Ela choraba tan ben que coas súas bágoas facía chorar a tódolos
acompañantes do defunto.
Cos seus cincuenta
anos cumpridos, toda vestida de loito e pano na cabeza que case lle tapaba os
ollos, dicía tantas louvanzas do morto que daba gloria oíla. ¡Que ben falaba,
que cousas tan bonitas dicía! Os parentes do defunto parecían ata satisfeitos
de que morrera o pobriño para poderen escoitar tódalas louvanzas que saían dos
beizos de Manuela. Tan ben choraba e tan ben falaba que deixaba admirados aos
da comitiva das virtudes que nunca
souberan do defunto.
O primeiro que se
facía cando había defunto nunha casa, antes de avisar ao cura, ir ao xulgado
para arranxar os papeis ou chamar ao sancristán para tocar a morto, era chamar
a Manuela a Chorona; o demais xa se arranxaría con máis vagar.
Unha vez foi a un
enterro. Era inverno e chovía a mazo. Zorregaban os lóstregos e zoaba o vento
cando saía o defunto da casa. Salmodiaba o crego os rezos de defuntos con voz
cansa metido dentro dun inmenso paraugas. Mansiñamente ponse a camiñar a
comitiva fúnebre. Ninguén fala. De súpeto comeza a Manuela coa súa laboura.
Saíanlle os suspiros do fondo do seu peito, logo con queixumes e voz entrecortada
comezou a pregoar as bondades do defunto.
Detense un pouco e chora, xeme, ergue as mans ó ceo, turra polos pelos con tal
patetismo que ata aterrece ós acompañantes.
A xente do
acompañamento non podía menos que chorar, choran homes e mulleres, pero choran
esmorecidos coma se o mundo finara co defunto. Tantas bondades lle cargaron ao
morto que o que non soubera nada máis, pensaría
que non iría para o cemiterio senón dereitiño para o ceo.
Un día, cando
estaba coa súa laboura nun enterro, danlle a mala nova de que o seu filliño
morrera afogado no Regueiro do Curro. Naquel mesmo intre deixou de chorar. Cos
ollos aberto, sen dicir nin unha palabra, foise para a súa casa. As bágoas non
saían dos seus ollos. A xente murmuraba dela, enchíana de aldraxes: mala nai, fol de veleno, ¡qué entrañas tes ti
que nin botas unha bágoa polo teu filliño!
Pobre Manela; era
tanta a dor do seu corazón que nin o consolo das bágoas lle quedaba.
Precioso relato, escrito además en nuestro idioma. Quieras o no al narrarlo en gallego suena de diferente manera. Es nuestro idioma precioso.
ResponderEliminarMe ha encantado, de verdad, Juan.
¡Así que somos paisanos! Un abrazo y encantado de leerte
Gracias Susi. En poco tiempo quiero publicar más cosas.
Eliminar